tag:blogger.com,1999:blog-371982142024-03-19T05:18:21.328-07:00el club silenciopegue sua cadeira, seu copo, seu cigarro. ou não pegue nada. relaxe. recoste-se um pouco mais. jogatinas são permitidas. ócio também. o palco está à disposição. "no hay banda, and yet we hear a band."natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.comBlogger41125tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-22210779091001877922008-10-28T02:56:00.001-07:002008-10-28T03:07:12.457-07:00Sobre como nunca desistiremos de falar de amor.Por que o amor não é o suficiente?Porque as pessoas não estão prontas, maduras o bastante para o sublime, embora seu amor esteja em flor, ou em fruto carnudo e doce, esteja em forma e pleno. Não é sempre que o coração está pronto, que o corpo está pronto, mas, especialmente, que a mente está pronta para amar. Porque amar é sempre demais e é sempre tudo. Mas agrega tantos extremos, tantas facetas natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-76131651967143874612008-10-19T06:07:00.000-07:002008-10-19T07:19:17.991-07:00sobre um verão..Era verão e eu ainda tinha uns quatorze anos. Havia muitos outros verões que não íamos à praia, mas naquele ano sobrou um dinheirinho e minha família decidiu que também poderia torrar suas carnes esbranquiçadas no litoral. E o local escolhido para aqueles esperados quinze dias de paz praiana e paradisíaca, diversão, farofada e descanso foi, justamente, a ilha em que agora moro.A diferença é que natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-65600586248881138342008-10-08T18:00:00.000-07:002008-10-28T03:08:36.713-07:00.sobre medidas e tamanhos.além do nariz e das orelhas que nunca param de crescer, e do cabelo que rareia, há uma coisa boa nesse tal passar do tempo que impiedosamente nos envelhece. há uma coisa, digamos que intrínseca apenas, pra não cairmos em metafísicas, que também cresce. ainda bem. é que crescemos. em projeções e dimensões que não se conhece a fundo ainda. que nunca poderão ser conhecidas "natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-56878810200580490152008-10-01T07:56:00.001-07:002008-10-01T07:59:43.039-07:00café, açúcar e formiguinha.As formiguinhas, pequeninhas, que tomam conta do açúcar aqui em casa. São uns monstrinhos destrutivos. Nem a lata de guloseimas foi poupada. E nem o açucareiro. Nem mesmo os potes, lacrados, tampados escaparam. E os doces em geral. Tomaram conta das prateleiras, dos mantimentos, da ração da filhote de “raposa” paulista; minha filha canina Leda. Elas tomaram conta da casa, de tudo. Formiguinhas, natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-60626821776478724262008-08-29T07:12:00.000-07:002008-09-20T17:26:43.817-07:00..Eu caminhava pelas calçadas e cuidava pra não tropeçar. Os sapatinhos novos. Ventava. Um tipo de vento que é violento e morno e que arrancaria do chão uma árvore ou uma placa na maior das sutilezas, pedindo “- Com Licença”. Eu caminhava e não tinha pressa. Não me importava em chegar. Andar ao vento bastava.<?xml:namespace prefix = o /> E não era primavera porque era agosto, lembro-me que era natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-61924259319431556802008-08-21T20:20:00.000-07:002008-09-20T17:36:45.157-07:00.
<!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} p.MsoBodyText, li.MsoBodyText, div.MsoBodyText {margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; text-align:justify; mso-pagination:widow-orphan;natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-77426512786138175572008-08-16T11:41:00.000-07:002008-09-20T17:40:09.155-07:00.Cícero, Seu "perfil de blogger" me é indisponível, e não tendo onde responder, respondo cá mesmo. <?xml:namespace prefix = o /> Espero que tu leias. Tua gentileza comparando essa minha sopa de letrinhas meio sem gosto a um tinto me deixou até comovida.Não é tanto pelo prazer narcisista de ser lida, mas me parece que sempre que alguém se dispõe a dar um pouco de atenção a um texto, a ler as natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-85166541653909427202008-08-12T13:11:00.000-07:002008-08-13T17:28:58.022-07:00Das Velhas Dicotomias.beleza x inteligênciaLi em alguma página que “o mal das mulheres é que elas preferem ser elogiadas por sua beleza muito mais do que por sua inteligência”. Concordei. Tanto que me lembro da sentença rotineiramente, mas da autoria, não consigo recordar de jeito nenhum. Acho que é porque ela assenta perfeitamente com tantos autores, quanto os em que consigo supor que a profeririam. Eurípedes, em natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-21089020347171152112008-08-04T05:59:00.000-07:002008-11-13T00:24:48.464-08:00Eu sei que há um lugar onde todos os finais se escondem. A parte que falta às minhas crônicas inacabadas, as rimas que não vieram pra compor o soneto, o que houve com o personagem do conto que se perdeu. Está tudo lá. São palavras em estado líquido, imunes, salvas e intocadas por mãos humanas. Palavras puras, como seres. Que vagam, perambulam, distraem-se. Nesse lugar, os protagonistas que não natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-46102516856118495162008-07-31T05:08:00.000-07:002008-09-20T17:42:26.694-07:00O nome dele não é Johnny, é João. Comprei a idéia.Um desentupidor nasal em gotinhas, um pacote de chitos feitos de conservante e milho – mas sem gordura trans! - um filme e um bocado de ansiedade pra assisti-lo. As cafungadas se tornaram constantes, um festival delas, do lado de cá e de lá da tela nas duas horas que foram subseqüentes. O meu caso era um resfriado, com corisas, mucos e nojeiras sendo expelidas das narinas pra demonstrar a batalhanatehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-26528666814559383792008-07-12T06:35:00.000-07:002008-11-13T00:24:48.912-08:00Dizem que os grandes assassinos e carrascos, os serial killers e os ditadores, criminosos e pérfidos hediondos, enfim, após sua morte, são condenados a reencarnar no corpo do morador de um condomínio. Quanto mais imponentes e majestosamente macabros fossem os atentados e o pecados cometidos pelo réu, a mais blocos indubitavelmente cúbicos e compridos de concreto – verdadeiros pombais onde se natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-49315230635596217222008-06-29T10:17:00.000-07:002008-09-20T17:46:23.164-07:00chove no meu varal.chove oblíquamente nas roupas que eu há pouco me esmerei a torcer e estender.chove, chove, as fazendas cheirosas de limpas em contato com a água do céu, as fazendas que não secarão. eu queria uma chuva que além de molhar os panos que meus braços acabaram de imacular, lavasse minha alma. lavasse dos desesperos, lavasse das metidações, lavasse de todo esse vazio triste e mórbido que se põe no natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-38227032882326587602008-03-03T05:46:00.001-08:002008-09-20T17:49:14.552-07:00mundo, mundo, vasto mundo.<?xml:namespace prefix = o /> me chamar raimundo parece piada pra apontar solução, desculpas ao gauche. Solução – suspiro resignado – só em ficções científicas, talvez. no oriente explosões, bombas, fumaças, corpos decepados, caos. é irônico, assolador de esperanças, o fato de o pequeno agregado de terras do crescente fértil, esse montante entre rios, exatamente onde a civilização - natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-33059234623235043742008-02-26T06:04:00.000-08:002008-11-13T00:24:49.196-08:00só para os raros..se eu fosse abrir um bar teria o mesmo nome do meu club virtual. não seria exatamente um bar, bar, onde só se serve cerveja e se divague e coma nas mesinhas redondas. um bar, que sendo bar ao mesmo tempo despertaria algo mais. convidaria a algo. seria mais um teatro. mas não propriamente. teria a classe, a tensão lúcida a cultura vivída de um teatro. e ao mesmo tempo o tom profano, a natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-75227475279143475332008-01-12T01:42:00.000-08:002008-09-20T17:55:23.288-07:00"Vivendo e aprendendo a jogar"....É o jeito. Cair, esmurrar, debater e, se possível, da melhor forma. Tentar amenizar os danos e... ...sim, aprender. Ter humildade pra isso, pra até tomar notas das lições, quando necessário. Mas excetuadas as filosofias, se a frase for entoada por Elis, sim, entoada, porque a Elis não se contenta e exibir o vozeirão, as firulas da garganta forte, ela também interpreta como ninguém; e no vinil, natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-90733334287061463052007-12-29T06:56:00.000-08:002008-11-13T00:24:49.382-08:00.Martin Munkacsi..Quer dizer, muito disso que a gente vive é feito de repetição. Diária, rotina, segunda-terça-quarta-quinta-sexta, lá ou cá, viajando ou em casa, de sofá e moletom grande, a tv ligada mas sem som, a tv moderna muda, imagens refletidas na sala. Somos todos repetitivos, exaustivos por isso, mas por mais que tal repetitividade remeta imediatamente à "chatice", sem elas somos natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-81795249348696231062007-12-14T03:55:00.001-08:002008-09-20T17:56:47.073-07:00.a uma pequena que destila traquinagem, pequena com brasa nos dedos e nos pés, que saltita pelo mundo, bonita e faceira e me faz sentir saudades..Ahn, pequena, tu mereces um consolo. Se eu pudesse, encontraria alguns na relva, colheria sentenças reconfortantes, as cataria nas ramagens mais altas ou no meio da vegetação mais densa. Mas sequer as tenho mentalmente, para que eu possa soletrá-las, quenatehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-72759038149623041232007-11-27T03:15:00.001-08:002007-11-27T03:22:34.071-08:00Sobre a pobre pequena no Pará [e ainda sobre as mulheres].Cena corriqueira e cotidiana: uma feminista é tida como chata e recalcada. Ao mesmo tempo, garanto, em diversos lugares. Ainda há o estigma, a rotulação que titula feminista de mulher teimosa, chata e possivelmente descontente com sua aparência física e/ou assexuada. São os lugares comuns incorporados e reincorporados na sociedade como uma praga. O feminismo real só clama dignidade e justiça. Sónatehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-61245229723180253362007-10-29T07:26:00.000-07:002008-11-13T00:24:49.714-08:00O Artista da Fome. Não é mito. Se Kafka delineava o artista que se compraz de sua fome e a exibe em praça pública, definhando por trocados, há os que, a despeito da miséria do estômago e dos miúdos ressequidos fazendo ruídos em todas as escalas e tons, ainda assim, zonzos de fome, se dedicam ao processo mais sublime, perfeito e puro possível de execução por um humano: o de criar, artisticamente. Que embora só natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-51229220015261407782007-10-15T06:19:00.000-07:002008-11-13T00:24:49.884-08:00Confissão.Rita pegou o papel na parada de ônibus. Remexeu, remexeu a enorme mochila até encontrar um bloco grosso de folhas brancas, limpas. A primeira letra que leva à segunda e à terceira. Verbo puxa verbo. Assim sempre fora a forma como escrevia: vinha o impulso incontrolável, descabido até, em determinadas situações. E aí, ficava só papel, caneta e enxurrada. A caligrafia absurdamente ilegível. Uns natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-58839503282669275102007-10-11T11:18:00.000-07:002008-11-13T00:24:50.072-08:00reatada com o blógue..Os jornais amarelam e o pó se posta aos montes na prateleira. É ele, gigante, retumbante, o tempo liberando seu ocre e deixando sua lembrança aos alérgicos. Também este pequeno club, estas arestas que abrigam umas ou outras idéias, as cadeiras, o palco, tudo parece anunciar com pó e assobios a passagem da grandeza que não se mede, todo o inominável que deixa pra trás o calendário. Que hajam natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-49945864282512701412007-07-18T11:14:00.000-07:002008-11-13T00:24:50.449-08:00uma noite de puro caos.. .fumo treslouca e desesperadamente. não que seja uma qualquer nova ou realidade diferente, só que a compulsão agora toma ares de despedida. com os conformes excessos da despedida. é como se fossem arrancar-me um apêndice vital. a continuação de meus dedos e de meus gestos. e não mais girará sobre mim a fumaça leve cujo cheiro, acreditem, aprecio.estarei só na insônia, mas meu hálito melhorará -natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-82164877816123989722007-07-05T19:40:00.000-07:002008-11-13T00:24:50.783-08:00de onde vêm os verbetes..sempre esperamos que flua com harmonia o ilustre parto que é o do vocabulário.uma primeira frase bem feita garante muita coisa, mas bem, partos são partos,sempre possuem seus riscos - de erros de ortografia a acidentes de óbito.há os que buscam uma pausa dramática pra anteceder o ato: afiar o cálamo, jogar paciência ou preparar o café. é a necessidade de singelo momento de reflexão - uma ordem natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-73642992214335505642007-07-02T18:39:00.000-07:002008-11-13T00:24:50.920-08:00das horas rimeiras, romeiras horas, primeiras horas......às auroras sem despeito. o corredor está mudo, passada alguma pra ressoar. só algum ou outro bicho que ronda o longe. bicho tímido, bicho só à procura de - quem sabe? - talvez uma simpática companhia. e há aquele relógio cromado na parede da sala esbravejando, sem fúria e copiosamente, que da correnteza não se sai ileso.é tique-tique e taque-taque. os ponteiros ficam em natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37198214.post-13225820603417723672007-06-30T14:23:00.000-07:002008-11-13T00:24:51.051-08:00- duas considerações, por favor..texto que se enquadra na categoria de reaparições e palpites..a boa nova da semana.foi aprovada uma medida governamental que torna legais as importações de cacarecos tecnológicos, de brinquedinhos de aparência duvidosa e, claro, daquele imponente montante de muambas provenientes de nosso colega américo-sulista Paraguay.mais interessante ainda é que sequer os próprios sacoleiros gostaram da natehttp://www.blogger.com/profile/11509164103666034841noreply@blogger.com0